Cuatro Paredes
Son cuatro paredes tornasol, de aquellas que conmutan sus matices.
Son cuatro paredes, a veces púrpura, a veces grises.
Son cuatro paredes que encierran mi alma,
son cuatro pareces que revuelven mi calma.
Son cuatro paredes confusas,
esas que unas veces están claras,
pero mayormente permanecen oscuras.
Son paredes lúgubres, que encierran secretos,
Son vacías e insípidas, hechas de concreto.
Me atrapan, me encierran,
Me limitan, me condenan.
Son parte de un difunto aposento,
Donde todo gira alrededor de memorias,
Un gran cofre repleto historias,
Con o sin final, pero a este punto, ¿qué me puede importar?
Coleccionista de epitafios,
Buscando siempre en los obituarios de mi imaginación
Alguna señal, alguna razón,
Algo que le dé sentido y le otorgue vida a esta cruda habitación…
Son cuatro paredes tornasol, de aquellas que conmutan sus matices.
Son cuatro paredes, a veces púrpura, a veces grises.
Son cuatro paredes que encierran mi alma,
son cuatro pareces que revuelven mi calma.
Son cuatro paredes confusas,
esas que unas veces están claras,
pero mayormente permanecen oscuras.
Son paredes lúgubres, que encierran secretos,
Son vacías e insípidas, hechas de concreto.
Me atrapan, me encierran,
Me limitan, me condenan.
Son parte de un difunto aposento,
Donde todo gira alrededor de memorias,
Un gran cofre repleto historias,
Con o sin final, pero a este punto, ¿qué me puede importar?
Coleccionista de epitafios,
Buscando siempre en los obituarios de mi imaginación
Alguna señal, alguna razón,
Algo que le dé sentido y le otorgue vida a esta cruda habitación…
Cri Rivera.
Martes, 13 de noviembre del 2007.
*Photography by Unknown.
Martes, 13 de noviembre del 2007.
*Photography by Unknown.
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